EN HONOR DE JOSÉ EMILIO PACHECO

FERNANDO ORTIZ, MUERTE ADELANTADA

A los 67 años, por paro cardíaco, murió en Sevilla. Autor de Despedida (1978), Vieja amiga (1984), Marzo (1986), Recado de escribir (1990), Moneditas (1996). Empezó su trabajo en Televisión Española como corrector de guiones. Publicó en La Estafeta Literaria e Ínsula, y fundó la revista Calle del Aire en 1978.

FÉLIX GRANDE, INMORTAL

El poeta, nacido en 1937, murió de cáncer de páncreas a los 76 años. Libros: Las piedras (1964), Blanco Spirituals (1967), Las rubáiyátas de Horacio Martín (1978). Fue director de la revista Cuadernos Hispanoamericanos de 1983 a 1996.

Javier Rodríguez Marcos informó hoy que Félix Grande llevaba tiempo retirado del ruido literario. “Del ruido literario y de la literatura. Fuera de algún poema de homenaje, no había vuelto a escribir versos. “Si no llegan las palabras es que no lo mereces”, decía quitándole importancia a un silencio tan largo."  Foto: hoy.es

FORO DE ARTE Y LITERATURA EN ARGENTINA

El octavo Foro Internacional de Arte y Literatura. Puente de palabras del Mercosur, tendrá como sedes las ciudades de Buenos Aires, Rosario y Córdoba. Se llevará a cabo del 9 al 14 de abril.

     El viernes 11 de abril, Alicia Dorantes Cuéllar, paisana de Veracruz, disertará sobre "La dominación que ejerce la lengua española y sus consecuencias" en el Centro Cultural Roberto Fontanarrosa, antes Bernardino Rivadavia, en Rosario. 

GALAXIA GUERRERO: AUTORRETRATO

Mujer soy de pensamiento  con alas,

ojos cansados que se cierran como ataúdes

cuando sale el sol y  las gafas no son suficientes.

Cargo en mis hombros la estela de la culpa,

una culpa heredada de mis ancestros,

y es que a veces me sucede no estar ni aquí ni allá,  

y la gente se pregunta si ando en la luna

o en otra galaxia,

en los brazos del ocio o el miedo.

Hace tiempo lo aprendí: “el pensamiento que duda

es una fruta podrida que contamina”,

y como tal, sola ha de estar soportando el halo salvaje de la descomposición.

Mujer soy de pensamiento con alas,

no puedo vivir la vida mecanizada y presurosa,

que vive la gente de “metas” y “éxito”,

no puedo ir a ningún lugar

porque cuando quiero ir a algún lugar, 

me mofo de mí misma por traicionarme así,

por ser cómplice de la blasfemia universal.

Me enojo con el mundo y conmigo

por seguir respirando,

pero amo el mundo y a la vida también,

soy sólo una amante despechada

que escribe cartas de amor cuando se pone triste.

RAMÓN XIRAU 90

Hoy cumplió 90 años el maestro de Filosofía, poeta y ensayista Ramón Xirau. Una nota de periódico menciona que su esposa es veracruzana, pero no precisa de qué parte del estado. Tengo muy presente su manera de hablar, que los largos años en México no modificaron gran cosa, como ocurrió con otros inmigrantes, como Dolores Arana. Lo que me recuerda a otros profesores españoles en la Facultad de Filosofía y Letras de la Unam hace cuarenta años, Arturo Souto, Lope Blanch, y en otros sitios de la capital de México, y los hijos, como Juan Puig. ¿Qué va pasando con tanta gente que dejamos de ver? ¿Qué han estado haciendo? 

JEP, INMORTAL

Hace unos minutos contó Cristina Pacheco en el noticiero de Carmen Aristegui en MVS cómo fue la caída del poeta. Pacheco estaba en cama porque padecía debilidad en las piernas. Se levantó y se cayó. Se pegó en la cabeza contra un escritorio. Le dijo a su esposa que había tardado una hora en levantarse. No quiso ir a que lo revisara un médico. Luego se quedó dormido y ya no despertó. Fue trasladado en ambulancia y poco después murió. Sergio González Rodríguez escribió en una nota periodística que "José Emilio se levantó de su padecimiento para escribir un artículo final en memoria de Juan Gelman, fallecido días atrás". El artículo fue publicado en la revista Proceso y se lo dictó a su esposa, quien desconoce el motivo por el que Pacheco se levantó de la cama.