LA SEMANA EMPIEZA EL SÁBADO 10

   Presentación del libro ¡El espantapájaros!,                      El siniestro plan de Vintila Radulezcu,
        de José Cruz Domínguez Osorio                             escrita y dirigida por Martín Zapata
CEVART, 10 DE DICIEMBRE, 12:00 HRS.             TEATRO REFORMA, 11 DE DICIEMBRE,
    Centro Histórico, Veracruz, Ver.                                  17:00 y 20:00 HRS. Centro Histórico, Ver.

            







     Reconocimiento a Raúl Hernández Viveros.                                            El regalo de Jethro.
          Trayectoria literaria y labor editorial.                                        Dir. Rosa C. Hermida
 XALAPA, AUDITORIO FESAPAUV,                             AUDITORIO BACHILLERES
         Lunes 12, 19:00 hrs.; Madero 178                                   Canal y Julio S. Montero
                                                                                  Domingo 11. INF. 2291 296902

                 

               

   Los brazos de Venus, arte y ciencia a lo largo del tiempo       158 aniversario del natalicio
      Carlos Chimal                                                                           de Salvador Díaz Mirón
  CENTRO DE LAS ARTES DE SAN AGUSTÍN        CASA MUSEO DÍAZ MIRÓN

     Oaxaca, del lunes 12 al viernes 16 de diciembre,                         Miércoles 14, 10:00 hrs.
               de 16:00 a 19:00 hrs.                                                                  Andrés Salomón,
                                                                                                  Marcela Prado, 
                                                                                                           Francisco Muñoz,
                                                                                                      Quirec Chanterec,
                                                                                                                 Javier Herrera,
                                                                                                     Jaime Velázquez 

EL TORBELLINO I / GLENDA CASTILLO MUÑOZ

Tenía doce o trece años cuando pasé mi primer verano en casa de la abuela.

Yo era una niña demasiado pequeña para mi edad; flaca, enfermiza y consentida. Durante las largas convalecencias por mis continuas enfermedades, lo único que hacía era leer y, cuando estaba sana, me dejaban correr por toda la casa, tras mis hermanos menores, sin ninguna otra obligación que no fuera cumplir con mis tareas y mantener en orden los libros de mi padre. Cuando mi abuela se percató durante una de sus visitas de semejante indisciplina, habló con mi madre al respecto; era inadmisible que una niña de esa edad no tuviera la menor destreza ni habilidad casera; ¿Cómo era posible que aún no supiera hacer tortillas o poner un buen café de olla? Mi madre sonrió, le dijo a mi abuela que ya existía el café instantáneo y las tortillas de molino, pero si deseaba darme una lección de lo que ella consideraba eran habilidades necesarias para una señorita en ciernes, no había ningún problema. Así fue como partí muy contenta a pasar las primeras vacaciones, lejos de mis padres.

        Un día, como a las cinco de la tarde, mientras preparábamos la cena y vertíamos el aromático café en una olla de barro, para recibir al abuelo, oí un aletear fuera. Ella ordenó: “¡Corre a cerrar las ventanas de enfrente; es el remolino!”. Yo nunca había visto uno. Muy emocionada me recargué en los cristales de la ventana y observé como un pequeño torbellino, un poco más alto que yo, entraba al patio, sacudía las bugambilias rosadas y blancas, las despojaba de algunas flores marchitas y, en un par de minutos, se deshacía dejando una montañita de hojas secas. “¿Ese fue el remolino?”, pregunté con profunda decepción. En mi cabeza bullían las imágenes que había visto en la enciclopedia de ciencias naturales que mi papá tenía en casa: un enorme tubo conectaba la tierra a un cielo terriblemente gris; la gran serpiente de los vientos devorando todo lo que hallara a su paso. Nada. Afuera del patio de la abuela apenas había un montoncito de basura.

        “No siempre fue así, últimamente ha perdido fuerza”. La abuela abrió las ventanas, limpió su mecedora del polvo que el raquítico vientecillo había llevado, tomó sus lentes y me pidió que le buscara un libro viejo del pequeño librero. Cumbres Borrascosas. Ella lo acarició y lo abrió, pero tenía las hojas tan amarillas que las letras casi no se distinguían. Dijo: “Tendrás que leerlo tú. Yo ya no veo ni con los lentes”. Me dio el libro. Cuando lo tomé, las manos empezaron a sudarme y tuve la sensación de que la humedad iba a deshacerlo -la misma impresión que me dejaba tocar la piel transparente y delgada de la abuela-; de inmediato se lo devolví y ella lo colocó en su regazo. “Pero antes, mientras levantas las hojas, yo te voy a contar a ti una historia”, sentenció. “¿Pero, por qué tengo que levantarlas yo, si yo no las tiré?”, protesté de inmediato. “No te pregunté quién las puso allí, te pedí que las recogieras”, dijo. Ante la orden suave, pero clara y firme de la abuela, fui de inmediato por la escoba, el recogedor y un bote de basura.

        Ella empezó.

        Hace muchos años, esto no estaba lleno de casas como hoy. Vivíamos en las afueras del pueblo. Tu madre y tus tíos mayores ya se habían casado y mudado a la ciudad. Sólo me acompañaba tu tía Malena, recién casada. Como había sido la última en casarse y además era la menor, a petición de tu abuelo, su esposo le levantó una casita en el fondo del patio, bajo los árboles de mango. Aún no encargaban hijos. Yo todavía era joven, quizá no tanto, pero no tenía las arrugas que hoy ves y mis brazos estaban firmes a fuerza de bajar a lavar la ropa en las piedras del  río Coapilla, que en aquel entonces pasaba a unos metros detrás de la casa, hasta que vino un presidente municipal a quien se le ocurrió desviarlo para vender las tierras y construir el fraccionamiento “Del Lago” que por cierto, siempre se inunda. Como sea, el remolino llegaba puntualmente a las seis de la tarde, en época de secas. Cuando el sol empezaba a bajar, yo sabía que era hora de apagar el fogón, meter las gallinas en el gallinero, cerrar las puertas y las ventanas y meternos bajo la cama a esperar que pasara. En ocasiones, lo veíamos rodear la loma y desviarse. A su paso, iba alzando los techos de palma. Escuchábamos los gritos de las mujeres. Un día llegó un poco más temprano que de costumbre y cambió por completo de ruta. Tuvimos que salir corriendo para auxiliar a las hermanas de tu abuelo, porque la casa agarró lumbre. Esa no era una vida tranquila, pero éramos dueños de una tierra muy buena. ¿Cómo la íbamos a dejar?

        En el rancho que está más allá del río, vivía una viuda. Tenía un hijo enfermo, retrasadito mental. Ella, para ayudarse, hacía tamales que el muchacho subía a vender al pueblo. Él era alto y fuerte, pero tenía expresión de niño. En el pueblo se rumoraba que la mujer nunca había tenido descendencia y que al final de su juventud, cuando su esposo estaba cercano a morir, encargaron ese hijo, pero ella era vieja y el hombre estaba tan enfermo, que no les alcanzaron las fuerzas para darle inteligencia a aquel muchacho. El joven iba al pueblo antes de que el remolino pasara y, en la noche, su madre acudía a buscarlo enfrente de la casa, a la hora en que servíamos la cena a tu abuelo y a tu tío, que habían regresado del campo. Ni la lluvia, ni los vientos tienen leyes, menos los remolinos. La gente decía que adentro de ellos tienen un diablo metido, que los mueve a hacer multitud de maldades, por donde quiera que pasan. El muchacho aquel había crecido como el nopal alteño, ancho y baboso. Sin embargo, no era tan retrasado como para no voltear a ver a las mujeres. Tu tía Malena le llamaba mucho la atención; ella era muy bonita, tenía el cabello castaño, lacio y largo y la cintura fina. Él se detenía en su camino de ida cada vez que la veía en el patio, dándole de comer a las gallinas, buscando los pollitos o cortando crucetas. Descaradamente, caminaba volteando hacia atrás hasta que lo último que alcanzábamos a ver de él era su cabeza y cuello, estirado como el de una tortuga, asomando por la curva del camino. De regreso, aquel muchacho podía contemplarla todo el tiempo que quisiera. Frente a la casa, había un tamarindo muy grande y, bajo de ese árbol, él colocó una piedra. Allí esperaba a su mamá todas las noches. La duración del momento dependía de cómo le hubiera ido con la venta. Cuando acababa temprano, le veíamos ocupar su lugar antes del anochecer. En otras ocasiones, la madre llegaba a buscarlo y él demoraba unos minutos más en aparecer. La mujer revisaba la lata en que iban los tamales y si veía que aún eran muchos pasaba a ofrecernos. Por caridad le comprábamos. Nosotras podíamos hacer hasta dos latas de masa en cualquier momento, pero ellos eran solos. La figura de aquel joven nos acompañaba todas las tardes. Nos acostumbramos a ella por su rutina de casi todos los días. El enfermito se sentaba bajo el tamarindo y no perdía a tu tía de vista ni un segundo. Se daba cuenta si Malena asomaba tras la cerca para ver si ya venía el marido, lo mismo que cuando salía a aventarle una tortilla al perro echado en la puerta o se aventuraba al exterior para recoger la ropa de los tendederos, entonces su rostro aniñado cobraba expresión.
                                                                                                                CONTINUARÁ MAÑANA

LEER, IMAGINAR, MADURAR

José Cruz Domínguez Osorio / Agustín Guerola Bibén-Lafont

Centro Veracruzano de las Artes / Sábado 10 / 12:00 hrs.
Independencia 929 esq. Emparan / Centro Histórico de Veracruz

LEER ES JUGAR / MARIANA HERNÁNDEZ JALIL

CONSEJOS PARA CREAR

EL HÁBITO DE LA LECTURA EN LOS NIÑOS

Si tus padres no te inculcaron el hábito de la lectura, tú estás a tiempo para ayudar a tus hijos a comenzar. Cambia el círculo vicioso.

            Si tú lees, que tus hijos te vean con un libro en la mano, si ven que tú lees como papá, querrán ser “como tú”, por imitación, servirá para verlo como algo normal que hay que hacer a menudo, sentirán interés.

            Cuando el niño ya se sostenga sentado firme, se le puede ir ofreciendo libros que existen pensados ya para edades tempranas, con ellos además de disfrutar irán introduciéndose en el mundo de la lectura. Existen libros de tela para bebés, que son una ayuda para que se familiaricen desde los primeros meses de vida con los libros.

            La lectura debe ser algo divertido no una obligación, que elijan los libros que les comprarás, que sea una actividad especial ir a comprar un libro. Así lo leerá con más gusto.

            A partir de los tres años es recomendable ir leyéndoles libros infantiles, ciñéndose a la historia, pero buscando aquellos que les entretengan y desechando los que no llamen su atención, ya que queremos divertirles e incentivar su interés.

            Visitar una biblioteca en familia es una buena manera de que conozca el mundo de la lectura y de que vaya descubriendo los lugares dónde más adelante tendrá que pasar su tiempo.

            Busquen actividades de lectura en su comunidad. Seguramente existen talleres o cuenta cuentos como parte de algún programa educativo.

            Otro consejo para crear un hábito de lectura es utilizar un libro como premio cuando realice alguna acción bien hecha, de esta manera se acostumbrará y los verá como algo interesante.

            Regale libros en fechas especiales. Así como regala juguetes. Incluya un libro de acuerdo a la edad del niño e intereses.

            Es importante que el niño participe en la lectura, que señale los personajes, cuente cuál es su personaje favorito, le ayude a imitar el sonido de los animales…Y cuéntelo de forma divertida, haciendo énfasis en los signos de admiración, dando entonación.

            Que sea un hábito diario antes de dormir, por ejemplo. Si es bebé, absorberá la información aunque no lea todavía. Mientras vaya creciendo, será un momento tan especial, tanto para ti, como padre, como para los niños; poco a poco entenderás que más que un libro le estás dando una oportunidad al niño de convivir con ustedes, de abrir su mente y de tener mayor imaginación para resolver problemas de la vida.

LECTURA DE POEMAS / CARLOS M. CRUZ MEZA

        DOMUS XXFORO CULTURAL ALTERNATIVO

Jueves 8, 19:00 hrs.
Las Abadesas / Callejón de La Lagunilla 59, altos / Centro histórico, Veracruz, Ver.

BEBER MUCHO Y VIVIR RÁPIDO

Hadley Richardson fue la primera esposa de Ernest Hemingway (1899-1961) y Paula McLain le presta voz para contar sus recuerdos sobre los agitados años veinte en Paris.

                                                                 

Novela histórica de Paula McLain

Entrevistada por Crystal Patriarche para Goodreads Newsletter, McLain quiso saber qué pasó realmente entre ellos y de paso se encontró con la Generación Perdida y la Era del Jazz en París. Hadley era veinte años menor que Ernest, fue buena esposa y amante, madre, confidente, compañera del escritor en esos tormentosos años.

                                                                       Crystal Patriarche







Paula McLain, autora de A Ticket to Ride, dos poemarios y un libro de memorias.

Parte de una de las respuestas de McLain a Patriarche: "He visits the idea of Pauline coming into their lives sardonically, saying if you have a couple living together and then comes a new girl, you might fall in love with two women at once. I think he was in love with Pauline. He seriously had his head turned. Pauline was very smart and had this modern sensibility that Hadley didn't have".

POR LOS LIBROS ESTAMOS AQUÍ

A Isaac Wislicki

¿Por qué no conocemos a Rodrigo Torres Hernández, autor de Por la senda sonora? Debe ser porque murió durante la Revolución Mexicana.

            Esta noticia la escribió Francisco González Guerrero en 1945, cuando publicó en el número 3 de la revista Occidente, tomo I, el artículo “Mascarilla de Rodrigo Torres Hernández”.

            ¿Por qué no conocemos a Francisco González Guerrero, poeta y crítico, periodista literario, académico de la Lengua? No es porque “se esfumó en el éter”, al morir en 1963, como escribió Pedro F. de Andrea en 1976.

            Y no pregunto quién es Pedro F. de Andrea. Ha habido gentes que han cuidado el tesoro literario de México. Pero el tiempo es un ventarrón que deja por todos lados lo que debería estar unido y hace falta gente para buscar y reunir.

            “¡Qué de cosas sabía Francisco González Guerrero! Al morir se las llevó consigo” –se conduele De Andrea. “En 1868, su estado natal quiso rendir ‘magno homenaje en memoria’ a uno de sus preclaros escritores, grabando su nombre en letras de oro en una de las estelas de la Casa de Cultura Jaliscience en Guadalajara.”

            El oro no sirve contra el olvido. El oro que gastan algunos buenos ciudadanos en homenajes debió servir para buscar y publicar las obras de González Guerrero, ¿y cuántos más?, tanta gente que ha amado la literatura mexicana. Como De Andrea, que estuvo hablando con la viuda de González Guerrero en busca de datos, papeles, libros.

            Imagino tirajes de miles de ejemplares que se irían distribuyendo cada año en lotes, a precio justo, para que no hubiera libros que se vuelven polvo del pasado, para que sus autores no se volvieran fantasmas, para ganarle la partida al tiempo. Cada año habría libros nuevos impresos años atrás, o más bien, libros viejos que no habrían perdido su novedad.

            Mientras ocurre eso, leo a González Guerreo: “los noveles escritores, si bien en corto número, eran asiduos en la producción;* entre ellos Rodrigo Torres Hernández, Gregorio López y Fuentes, Juan Chargoy Gómez, Conrado Abundes y Basilio Vadillo”.

* Se refiere a la revista Nosotros, que duró de diciembre de 1912 a junio de 1914.

“En ella, un reducido número de estudiantes de la Escuela Normal para Maestros sacó a luz sus primeros ejercicios de literatura”, que fue, según juzgó Genaro Estrada, “una revista de juventud en donde se publicaron excelentes trabajos de los mejores escritores nacionales”.

Y sería bueno que por lo menos hubiera bibliotecas para ello, pero no las hay para libros del pasado porque los encargados no saben dónde están. Y las librerías, las que hay, donde las hay, viven ahogadas de novedades carísimas. De los libros “tesoro” nadie quiere desprenderse, o circulan por diez pesos o poco más.

Los libros viejos sirven, como el de González Guerrero, donde encontré a un narrador muerto en la Revolución, para escribir textos como este, que también volará, como la arena que arrastra el Norte, por las calles, buscando refugio.

            Entonces vuelven a mí las preguntas. ¿La familia cuida el legado bibliográfico del muerto? ¿Los investigadores literarios? ¿Los periodistas? ¿Los lectores?